Smoking Kills

“No creas todo lo que lees, la palabra escrita también miente.” – Dijo de repente y besó mi cuello. Sentí el calor suave de sus labios sobre mi piel helada. Se quitó la bufanda y me la puso. “Vivir también mata, y nadie lo pone como advertencia en las partidas de nacimiento. ¿No deberían ponerlo?” Yo no dije nada, no quería mirarlo. Me intrigaba pensar cómo había sabido que estaba leyendo “smoking kills” en aquella cajetilla arrugada que había en el andén. Había tanta basura, ¿cómo supo que yo leía la cajetilla? Tal vez no lo sabía, tal vez su comentario fue una simple coincidencia, sin embargo las palabras encajaban. ¡Tanta basura, tantos pies con zapatos de tantas formas y tantos colores distintos! Gente con prisa, gente de vacaciones, gente que viaja por trabajo. Maletas, basura y palomas urbanitas pastando entre la podredumbre. El silbato del controlador del tren me sacó de mis pensamientos. Entonces me di cuenta de que él había cerrado los ojos, tal vez quería dormir, probablemente sería sólo eso, estaba cansado. Saqué la mano del bolsillo de mi abrigo y la acerqué a su cara, a la altura de su cara. Separando el índice y el dedo medio dejé el hueco suficiente para ver sus ojos cerrados entre la lana roja de mis guantes. Volví a juntar los dedos y le dije adiós con la mano mientras su tren se alejaba lentamente. Él, sentado junto a la ventanilla con los ojos cerrados, y yo en el andén, pisando la cajetilla de tabaco vacía, diciéndole unas palabras que el ruido de la máquina no le dejó escuchar. Recordando, demasiado tarde como siempre, que una vez dijo que las únicas palabras que valen son las que viajan por el viento, no las que habitan la mente ni las que se duermen en el papel.

2 comentarios

RSS de los Comentarios Identificador URI de TrackBack

Deja un comentario

Name

Mail (will not be published)

Website